Männer: Füße, Bäuche, Socken, Strumpfhosen Sie müssen grindig sein, die Hornhaut an der Hacke muß mindestens 2 cm tiefe Einkerbungen in die grünlich-gelbe Tothautschicht darstellen können, die Zehen wenn's geht mit schön gelben, wulstigen Nägeln besetzt, das alles angekoppelt an ein weißes Bein mit drahtigen Haaren... so sieht er aus, der deutsche Männerfuß ab 45 Jahren oder so, wie er besonders im Sommer einer notleidenden Öffentlichkeit präsentiert wird, ob die will oder nicht.. Ich weiß, ist alles bekannt und ausreichend beklagt worden. Ich habe bloß in den letzten Wochen eine Theorie entwickelt und wollte die hier mal kurz vorstellen. Ich glaube nämlich, daß die betreffenden Männer ihre eigenen Füße auch entsprechend häßlich finden und deshalb verhindern, daß sie selbst derer angesichtig werden, indem sie möglichst frühzeitig und parallel zur fortschreitenden Vergrindung der Füße sich einen überdimensionierten Bauch züchten, der das eigene Sichtfeld angemessen einschränkt und so die Horror-Füße nur dem wehrlosen Dritten zumutet. Und nur da, wo das mit dem Bauch nicht klappt, da wird dann hemmungslos zur fleischfarbenen Socke gegriffen... kann das sein? Bitte um empirische Bestätigungen. Noch zwei Nachbemerkungen: Es ist nicht ausschließlich der Mann ab 45, der seine Umwelt mit extrem(ität)en Graumsamkeiten heimsucht - auch der Durchschnittsöko in seinen Tewa-Sandalen kann und sollte! ab und an durchaus mal die Hornhaut-Raspel zur Hand nehmen. Und DAS, was jetzt kommt, ist dann die letzte Steigerung, aber ich denke, daß fällt schon unter sexuelle Eskapaden: Sandalen, Socken und Strumpfhosen!

29.7.05 10:24 verlinken / 5 Kommentare / kommentieren

09.07.2005 - Nasser Hintern und Stiche überall Bevor man sich aufmacht, die nähere und auch fernere Umwelt zu erkunden, sollte man ein solches Vorhaben natürlich gut planen. So habe ich mir gestern die Topographische Karte 1:25000 des anvisierten Zielgebietes aus dem Bücherregal herausgesucht, habe meine für die norddeutsche Tiefebene geradezu lächerlich überdimensionierten Meindl Perfekt-Wanderschuhe imprägniert, angesichts des noch grau verhangenen und leicht inkontinenten Himmels eine halbwegs wasserdichte Jacke angezogen, dann nochmal kurz über die geplante Wegstrecke nachgedacht und beschlossen, den Rucksack mit 2 großen Flaschen Volvic, 2 Käsebroten, 1 Apfel, 1 Banane, 1 Tafel Schokolade, 1 Picknickdecke, 1 Rüdiger Nehberg-Survival-Guide, je 1x Was fliegt denn da?, Was blüht denn da? und Was kackt denn da?, 1 Schwedischen Feuerstahl, 1 Taschenmesser und der Anstaltspackung Autan doch lieber zu Hause zu lassen. Beim Autan war ich unsicher, das muß ich zugeben. Aber als Kind vom Dorf weiß ich natürlich, das Mücken tagsüber nicht unterwegs sind und wenn, dann nur im Wald und in den Wald wollte ich nicht... Nach kurzer Fahrt angekommen im Zielgebiet bin ich dann, nur mit Handy und Topographischer Karte bepackt, losgestiefelt. In den ländlichen Gemeinden der norddeutschen Tiefebene herrscht eine stille Übereinkunft, daß auf jeden Quadratkilometer Landschaft mindestens ein Hermann-Löns-Gedenkstein zu stehen hat, insofern hat es mich nicht weiter verwundert, daß ich relativ schnell auf einen solchen stieß. Der Löns hat ja zum Glück in seinem Leben relativ viel Strecke zurückgelegt, so daß jede Gemeinde einen angemessenen Grund für den Gedenkstein findet: "Hier hat Hermann Löns zwei Tage gewohnt". "Herrmann Löns wurde hier vom Bauern Erwin Paschulke im Jahr 1906 gesehen. Jedenfalls behauptet das Erwin Paschulke". "Herrmann Löns hat hier hinter die Birke gepinkelt". "Auf dieser Wiese lebte das Schwein, dessen Schinken Herrmann Löns im Jahre 1907 zu Weihnachten serviert bekam". usw. usf. Es muß schlimm sein für einen Landstrich, wenn man außer einem halbvergessenen Heimatdichter so gar nichts hat, für das sich ein Gedenkstein lohnen würde. Allerdings bin ich froh darüber, daß wir hier nicht katholisch sind, ich denke dann wäre die Leiche des armen Herrmann in tausende kleine Stücke zerschnitten worden und an jedem Gedenkstein ein Stück als Reliquie ausgestellt. So wie im Aachener Münster Jesus Vorhaut zu bewundern ist, so hätte ich gestern vielleicht die Freude gehabt, Herrmann Löns kleinen Zeh zu betrachten. Naja, obwohl... Ich lese gerade, daß gar nicht Aachen im Besitz der Vorhaut von Jesus ist, sondern sich vier andere Kirchen um dieses Vorrecht streiten: (Charroux, Clulombs, Puy in Frankreich, Sankt Johannes in Rom). Heidebauern, die mit der Mistgabel auf die Bewohner der Nachbarorte losgehen, weil diese Ketzer behaupten, im Besitz des einziges echten linken kleinen Zehs von Herrmann Löns zu sein - nein, das will ich dann doch nicht. Lassen wir das Reliquien-Thema rechts und den Löns-Stein links liegen und wandern lieber weiter. Meine Route hatte ich ja gut ausgearbeitet, so war es auch ein Leichtes, mit gelegentlichen Blicken auf die Karte den Weg sicher zu finden. Entlang des kleinen Heidebaches, der wirklich murmelt, dann links abbiegen, immer den Sandweg entlang. Rechts der feuchte Birkenbruchwald, in dem es gelegentlich platscht und plumpst, wenn sich dicke Moorfrösche von mir gestört fühlen und in dunkelbraune Wassertümpel hüpfen, links die Wiesen mit dem unentwegt schreienden Weihenpaar darüber. Die Wolkendecke reißt auf, die Sonne ist zu sehen, es wird schnell warm und ich werde langsam mißtrauisch, weil der Weg immer enger wird, die Brombeeren und Brennesseln, die eben noch brav links und rechts den Weg einfassten, nun immer mehr in die Mitte drängen. Der Weg führt jetzt mitten auf eine Wiese. Und diese Wiese ist nicht gemäht. Das Gras steht sicher einen Meter hoch. Laut meiner Karte führt der Weg direkt über die Wiese und geht am anderen Ende weiter. Also stapfe ich durch das hohe Gras und werde klitschnaß bis zur Hüfte. Es hat die letzten Tage ja dauergeregnet und ca. 4 Liter dieses Regens haben sich wohl gelangweilt auf der Wiese und sprangen freudig vom Gras auf mich über, sitzen jetzt in meiner Hose fest. Am anderen Ende der Wiese angekommen ist der Wald so nett, tatsächlich da zu sein wo ihn meine Karte verzeichnet, nur der Weg, den ich schon auf der Wiese vermisste, beharrt weiter auf seiner Abwesenheit. Ich laufe links und rechts den Waldrand entlang, alles ist dicht verwachsen mit Brombeeren, Brennesseln, Holunderbüschen. Kein Weg. Nirgends. Ich drehe und wende die Karte hin und her, prüfe die Himmelsrichtung mit alten Pfadfindertricks (den Stundenzeiger der Armbanduhr auf die Sonne richten und die Winkelhalbierende zwischen Stunden- und Minutenzeiger zeigt dann nach Süden... oder so ähnlich..), stochere im Gebüsch rum... es hilft alles nix, der Weg ist weg und ich drehe um, stapfe wieder über die Wiese, wo sich weitere 4 Liter Wasser freuen, ihre Kumpels, die schon in meiner Hose sitzen, wiederzusehen und auch vom Gras auf den Multifunktionsstoff meiner Hose umzusteigen. Übrigens mache ich jetzt noch eine interessante Erfahrung, was den Multifunktionsstoff der Outdoor-Hose betrifft. Wenn man mit so einer Hose durch dichtes Brennesselgestrüpp stapft, dann hält man normalerweise die Hände hoch, damit man sich die nicht vernesselt, Beine und so sind ja durch Hose und so geschützt. Wenn die Hose aber so klatschnass am Bein klebt, dann schützt die gar und überhaupt nicht vor den Nesseln dieser Pflanzen... meine Beine müssen rotleuchtenden Wunden gewesen sein - jedenfalls haben sie sich so angefühlt, als ich Wiese und zugewachsenen Weg (mit Brennesseln zugewachsen, um das nochmal zu verdeutlichen...) hinter mir gelassen hatte und mir anhand der Karte einen Ersatzweg erarbeiten wollte. Dann machte ich noch eine interessante Erfahrung. Wie ich so die Karte drehe und wende fällt mein Blick auf das Impressum, und da steht tatsächlich das Erscheinungsjahr der Karte: 1986. Tja, wer so blöde ist, mit antikem Kartenmaterial durch die Gegend zu stapfen muß sich nicht wundern, daß die Botanik nicht so nett ist, die vor 25 Jahren mal eingezeichneten Wege aus purer Freundlichkeit nicht vollzuwuchern... Aber was soll ich machen, ich suche mir anhand der Karte einen  Ersatzweg aus, einen, der absolut sicherstellt, daß die Sonne die ganze Zeit auf mich scheinen kann um meinen Hintern wieder zu trocknen. Und dann wandere ich weiter. Und mache umgehend eine weitere Entdeckung. Als Kind vom Dorf weiß ich natürlich, das Mücken tagsüber nicht unterwegs sind und wenn, dann nur im Wald und in den Wald wollte ich nicht.. Warum ich als Kind vom Dorf allerdings vergessen hatte, daß die größte Plage solch schwül-warmer Sommertage gar nicht die Mücken, sondern die elenden Pferde-Bremse ist, das kann ich leider nicht beantworten. Diese Viecher jedenfalls scheuen weder Sonne noch Hitze, sie kommen in Scharen und tun richtig weg wenn sie zustechen. Wenn man dann draufhaut, gibt es einen fetten Blutfleck, so daß ich gestern nach wenigen Minuten Anämie befürchten musste. Einige Kilometer bin ich mit beiden Armen um mich rudernd weitergelaufen, habe versucht, mit den Händen immer wieder die Bremsen von Gesicht und Nacken zu verscheuchen, um dann festzustellen, daß sich die Beister einfach auf den rudernden Händen und Armen niedergelassen haben und da fröhlich Blut zu saugen. Die Entscheidung ist mir nicht leichtgefallen, aber ein Mann muß manchmal tun, was ein Mann tun muß und so habe ich es getan: Ich habe meine Jacke wieder angezogen, um die Arme und Hände vor den blutgierigen Viechern zu schützen. Ich denke es waren 30 Grad, hohe Luftfeuchtigkeit, schwül-warm, ich trug eine warme Jacke und ruderte mit den Armen, um die Bremsen von Gesicht und Nacken zu vertreiben. Nach 10 Minuten war ich klatschnass geschwitzt. Die Beschreibung des weiteren Wegs zurück zum Auto erspare ich mir. Ich denke, wenn mir jemand begegnet wäre, hätte ich Angst und Schrecken ausgelöst. Wild mit den armen rudernd, nassgeschwitzt und wütend immer wieder "Mistviecher" schreiend durch die Wiese stapfend... ein vertrauenserweckender Anblick ist das nicht. Ich habe einige Erfahrungen gemacht gestern. Die wichtigsten beiden: 'Schau immer auf das Erscheinungsdatum der Karte' und 'Nimm Autan mit'.  Nun mag das alles in allem so klingen, als sei das ganze ein furchtbares Erlebnis gewesen. Oh  nein, das war es nicht. Es war wunderschön. Ich habe viel gesehen, gehört, gerochen. Erzählen will ich davon nur dies: Als ich so an der Wiese entlanglief und nach den Bremsen schlug, rumpelte und pumpelte es auf einmal links von mir im hohen Wiesengras, ich hörte lautes Flügelschlagen und einen heiseren Schrei und dann erhoben sich zehn oder mehr Kraniche neben mir aus der Wiese, schraubten sich erst relativ schwerfällig in den Sommerhimmel, kreisten einige Male über mir Ruhestörer, schleuderten mir einige ihrer heiseren Schreie entegen und flogen davon, Richtung Wald. Kraniche lösen im Herbst, wenn sie hoch am Himmel ziehen und ich ihre Rufe manchmal tagelang hören kann, immer ein Gefühl der Melancholie aus. Bisher dachte ich, daß das auch daran liegt, das Herbst ist, ein Jahr zuende geht. Seit gestern weiß ich, daß es an diesen Vögeln liegt, an ihren Stimmen. Ich stehe inmitten bunt blühender Sommerwiesen an einem heissen Sommertag, schaue Kranichen nach und min melancholisch.

10.7.05 12:23 verlinken / 5 Kommentare / kommentieren